Eu estava prestes a me casar com o homem perfeito — inteligente, gentil e tudo o que eu sempre quis. Mas dois dias antes do casamento, um estranho com cara de cansado me parou na rua, colocou um bilhete na minha mão e disse: “Ele não é quem você pensa que é”. Eu queria esquecer, mas algo me dizia que eu precisava saber a verdade.
Nunca pensei que teria tanta sorte. Logo eu. Sempre acreditei que o amor verdadeiro era algo que acontecia com outras mulheres. Sabe, aquelas de filmes ou contos de fadas.
Apenas para fins ilustrativos. | Fonte: Midjourney
Mas agora, aqui estava eu, a apenas dois dias de me casar com um homem que era tudo o que eu sempre sonhei.
Jonathan era inteligente, atencioso, gentil e, sim, rico. Mas não era só o dinheiro. Eu o amava por me fazer sentir a mulher mais importante do planeta.
Ele sempre me dava atenção. Lembrava-se de como eu gostava do meu chá — camomila com mel. Ele me trazia sopa quando eu estava gripada e ficava ao meu lado mesmo quando eu estava mal-humorada e pálida.
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Ele me trazia flores antes mesmo que as antigas tivessem tempo de murchar. Não apenas em ocasiões especiais, mas em terças-feiras aleatórias, só porque sim.
Já tínhamos viajado juntos em vários fins de semana, e ele nunca me deixou pagar nada. Quando meu carro velho quebrou, eu estava disposta a economizar por meses. Em vez disso, ele me ajudou a comprar um novo — algo seguro, confiável e bonito.
Tudo parecia um sonho em que, de alguma forma, eu havia tropeçado. Um sonho do qual eu nunca queria sair.
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Naquela tarde, caminhávamos pelo centro da cidade, de mãos dadas, rindo de alguma bobagem que ele havia dito. O céu estava limpo e tudo parecia claro.
Jonathan entrou em um café para pegar um café para nós, e eu fiquei do lado de fora, aproveitando o calor suave do sol no meu rosto.
Fechei os olhos por um instante. Foi então que senti alguém parar na minha frente.
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Abri os olhos e vi uma mulher. Ela parecia cansada, esgotada. Suas roupas estavam largas no corpo e seus olhos tinham o tipo de tristeza que a gente não esquece. Sua voz era baixa, mas firme.
“Ele não é quem você pensa que é”, ela disse.
Antes que eu pudesse responder, ela colocou um pedaço de papel dobrado na minha mão e rapidamente se virou, desaparecendo na multidão em movimento como um fantasma.
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Fiquei ali, paralisada, segurando o papel. Meu coração começou a bater forte. Quando Jonathan voltou com nossas bebidas, sorrindo como sempre, enfiei o bilhete no fundo do bolso do casaco.
“Você está bem?” ele perguntou, com a voz cheia de preocupação.
“É”, respondi rapidamente, forçando um sorriso. “Só um pouquinho quente.”
Naquela noite, quando finalmente fiquei sozinha em nosso apartamento, tirei o papel do bolso e o desdobrei lentamente. Não havia nenhuma mensagem, nenhum aviso, apenas uma única linha: um endereço.
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Fiquei olhando. Quem era essa mulher? Por que me deu isso? Talvez ela fosse doente mental. Talvez ela pensasse que eu era outra pessoa.
Mas mesmo tentando afastá-lo, a sensação de desconforto persistia. Como um sussurro que eu não conseguia silenciar. Seja como for, não disse uma palavra a Jonathan.
Mal dormi naquela noite. Toda vez que fechava os olhos, ouvia a voz dela novamente — baixa, firme e cheia de algo que eu não conseguia nomear.
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O papel parecia pesar 45 quilos no meu bolso. De manhã, depois que Jonathan saiu para o trabalho com seu beijo doce de sempre na minha testa, eu disse a ele que tinha algumas coisas para fazer para o casamento e fiquei para trás. Minhas mãos tremiam enquanto eu digitava o endereço no meu GPS.
A viagem pareceu mais longa do que deveria. Passei por bairros que nunca tinha visto antes.
As ruas estavam rachadas e as casas pareciam desgastadas. Quando cheguei ao endereço, perdi o fôlego. O prédio estava em ruínas, com tinta descascando e uma varanda torta.
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Saí do carro, com o coração acelerado, e caminhei até a porta. Bati. E então, ela abriu. Calma. Esperando. Como se soubesse que eu viria.
“Eu sabia que você viria”, ela disse, dando um passo para o lado para me deixar entrar.
Fiquei parado por um instante. Então entrei na casa. Cheirava a poeira. A café velho e a alguma outra coisa que eu não conseguia nomear.
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Olhei ao redor. As luzes estavam fracas. Os móveis eram velhos. As paredes estavam cheias de fotografias. Dezenas delas. Jonathan quando bebê. Jonathan na escola. Jonathan em uma festa de aniversário.
“O que é tudo isso?” perguntei.
“Meu filho”, disse ela baixinho. “Eu não queria que outra mulher sofresse por causa dele.”
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“Filho?”, pisquei. “Espera aí. Jonathan me contou que a mãe dele mora na Europa.”
Ela deu um sorriso triste. “Não. Foi aqui que ele cresceu. Ele só se mudou quando começou a morar com você.”
Olhei para ela, com a mente girando. “Mas… ele é rico.”
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Não, querida. Ele não é. Ele é zelador. Ele só interpreta bem o papel. Roupas chiques, carros emprestados, encontros generosos — tudo dívida ou favores. Ele já fez a mesma coisa antes. Encontrou uma mulher rica, casou-se com ela, divorciou-se e ficou com metade. Ele planeja a mesma coisa com você.
Balancei a cabeça. “Você está mentindo.”
Ela sorriu tristemente. “Se não acredita em mim, posso lhe mostrar o quarto dele.”
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“Não, já vi o suficiente”, respondi, engolindo em seco. “Preciso ir.”
Saí cambaleando de casa, com o peito apertado e as pernas fracas. Senti como se o ar tivesse me tirado o ar. Entrei no carro e fechei a porta. Então tudo veio à tona.
Eu soluçava copiosamente. Minhas mãos tremiam no volante. Minha garganta ardia de tanto chorar.
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Tudo o que eu acreditava sobre o amor, sobre Jonathan, sobre nós — tudo desmoronou em um instante. O homem que eu pensava conhecer se foi.
Quando cheguei em casa, me movi como uma máquina. Vasculhei as gavetas e os armários. Peguei suas camisas, sapatos e o relógio que ele usava todos os dias.
Até peguei a caneca de café que ele tanto amava. Joguei tudo para fora. Depois, tirei o anel de noivado do meu dedo e coloquei bem em cima.
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Naquela noite, eu sabia que Jonathan tinha voltado. As batidas fortes na porta o denunciaram — constantes, ríspidas, cheias de raiva ou talvez pânico.
Eu a havia trancado por dentro, é claro. Ele não conseguia entrar. Caminhei lentamente em direção à porta. Sem abri-la, fiquei perto e gritei: “Vá embora!”
“O que está acontecendo?”, perguntou ele de trás da porta trancada. Sua voz era alta. “Deixe-me entrar!”
“Não tem casamento”, eu disse. Minha voz saiu monótona. Fria. Tipo, eu nem o conhecia mais.
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“O quê? Por quê? O que está acontecendo, querida?”, ele perguntou novamente. “Fala comigo.”
Fiquei parado por um segundo. Então falei: “Você é uma farsa mentirosa. Volte para a casa da sua mãe. É lá que você pertence.”
Houve silêncio. Então ele disse: “Minha mãe está na Europa. Do que você está falando?”
Dei uma risada. Parecia amarga. “Chega das suas mentiras.”
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Ele tentou de novo. “Não vou embora até você me contar do que se trata.”
“Você já sabe”, eu disse. “Só não achou que eu descobriria.”
Ele bateu novamente. “Brooke, por favor.”
“Faça o que quiser”, eu disse. Virei-me e entrei no quarto. Tranquei a porta atrás de mim.
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Na manhã seguinte, saí e o vi. Ele estava dormindo na porta, encolhido ao lado da pilha de suas coisas.
O paletó estava puxado sobre o rosto. Os sapatos, tirados. Parecia alguém que não tinha mais nada. Sentou-se quando ouviu a porta se abrir.
“Podemos conversar? Por favor?”, disse ele. Sua voz era baixa. “Você me deve pelo menos isso.”
“Eu te devo honestidade”, eu disse. “Você me devia o mesmo. Mas não me deu.”
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Ele esfregou os olhos. “Do que você está falando?”
“Fui à casa da sua mãe”, eu disse. “Ela me contou tudo. Você está falido. Você é zelador. Você fingiu tudo. Igualzinho ao seu último casamento. Você está me aplicando o mesmo golpe.”
Ele parecia ter levado um tapa. “Que casa, mãe? Brooke, não sei do que você está falando.”
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“Não minta”, eu disse. “South Park. Aquela casa velha e decadente. Ela me mostrou fotos suas. Disse que você só saiu de casa quando a gente ficou junto.”
Ele balançou a cabeça lentamente. “Por favor”, disse ele. “Leve-me lá.”
“O quê?” perguntei.
“Por favor. Eu quero ver. Quero que você me mostre.”
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“Você realmente quer fingir que não conhece a casa em que cresceu?”
Ele me encarou. “Por favor”, sussurrou.
Algo em seus olhos me fez concordar.
Dirigimos em silêncio. Não o encarei. Nem uma palavra. Apenas orientei. Quando chegamos lá, apontei. “Ali. É isso.”
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Saímos do carro e fomos até a varanda. Bati. Um homem atendeu. Ele pareceu confuso ao nos ver. Atrás dele, crianças riam na sala de estar.
“Onde está a mulher que mora aqui?” perguntei.
“Esta é a minha casa”, disse ele. “Meu pai era dono dela antes de mim.”
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Balancei a cabeça. “Estive aqui ontem. Uma mulher estava aqui. De meia-idade, cabelo escuro. Ela disse que esta era a casa dela.”
Ele olhou para Jonathan e depois para mim. Fez uma pausa. Então Jonathan tirou algumas notas do bolso e as entregou.
O homem suspirou. “Ela alugou a casa por um dia. Disse que era para uso pessoal. Pagou em dinheiro.”
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Senti meus joelhos fraquejarem.
“Você acredita em mim agora?” perguntou Jonathan.
Olhei para ele. “Não sei no que acreditar.”
Ele assentiu. “Então deixe-me mostrar onde eu realmente cresci.”
Dirigimos novamente, desta vez para mais longe da cidade. As casas ficaram maiores. As ruas pareciam limpas e perfeitas. Quando chegamos à propriedade, eu não conseguia falar.
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Os portões se abriram e entramos em um jardim repleto de flores vibrantes e cercas vivas aparadas. Tudo parecia perfeito, como uma foto de revista. Seguimos o caminho de pedras em direção a um pátio.
Ali, sob um guarda-chuva largo, estava sentada uma mulher com uma blusa de seda e brincos de pérola. Ela segurava uma xícara de chá em uma das mãos. Meu coração quase parou. Era ela.
Jonathan parou de andar. Seu corpo inteiro ficou tenso. Seu rosto ficou vermelho, e eu pude ouvir sua respiração mudar. Ele olhou diretamente para ela. “Algo que você queira nos dizer?”
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Ela nem piscou. Levantou os olhos com um sorriso falso. “Sobre o quê, querida?”
“Sobre como você mentiu para a minha noiva”, disse ele. “Como você se vestiu como outra pessoa. Como você contou aquela história a ela. Cada palavra era mentira.”
Ela pousou a xícara. “Eu fiz o que tinha que fazer”, disse ela. “Eu sei o que é melhor para você. Você deveria ficar com a Claire. Você e a Claire faziam sentido. Essa garota? Ela não faz.”
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“Você não pode decidir com quem eu me caso!”, gritou Jonathan.
“Eu sou sua mãe”, disse ela. “Eu te criei. Eu sei do que você precisa.”
“Você mentiu para a mulher que eu amo!” Sua voz tremeu agora.
“Fiz isso pelo seu futuro. Claire veio de uma família de verdade. Essa garota é sem graça. Ela não tem nada de especial.”
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Senti meu estômago embrulhar. Abri a boca, mas Jonathan segurou minha mão com mais força.
“Você não pode mais controlar a minha vida”, disse ele. “Isso acaba agora.”
Ela se levantou. “Eu sou sua mãe! Sua família!”
“Não”, disse ele. “Você era minha família. Mas agora eu tenho uma nova. Minha família é alguém que me ama. Alguém que não mente para mim. Minha família é ela.” Ele olhou para mim. Apertei sua mão.
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“Você não pode fazer isso comigo!” ela gritou.
“Acabei de fazer isso”, disse Jonathan.
Nós nos viramos e fomos embora. Eu podia ouvi-la gritando atrás de nós, mas não olhei para trás.
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Assim que entramos no carro, enxuguei os olhos e olhei para ele. “Sinto muito. Eu deveria ter acreditado em você.”
Ele assentiu. “Ela engana as pessoas. Sempre enganou. Você não fez nada de errado.”
Ele estendeu a mão e segurou-a com força. Ficamos em silêncio por um instante, um silêncio daqueles que não parecem vazios. Então ele ligou o carro e nos afastamos da casa que tentara nos destruir.
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