Sempre pensei que ser pai ou mãe era uma questão de biologia — DNA, linhagens, todo esse legado. Mas aí conheci um garoto chamado Max, e tudo o que eu achava que sabia foi reescrito.
Tudo começou do mesmo jeito que a maioria das coisas importantes da vida começam: silenciosamente.
Eu tinha 29 anos quando conheci a Trisha. Ela tinha uma risada estridente e um jipe velho que saía pela culatra sempre que ela freava com muita força. Ela também tinha um filho pequeno chamado Max, que usava meias desencontradas e me encarava como se eu fosse o vilão de um filme da Disney. A Trisha me disse logo no começo que o pai do Max não estava envolvido. “É complicado”, disse ela certa vez, com a voz um pouco tensa demais. Não insisti. Não precisei. Me apaixonei por ela mesmo assim — e, por fim, pelo Max também.
Na noite em que me mudei, Max estava gripado. Trisha estava morta de cansaço por ter trabalhado em turnos duplos no hospital, e eu me lembro de me ajoelhar ao lado daquela caminha minúscula de carro de corrida, passando a esponja na testa dele e sussurrando cantigas bobas para distraí-lo. Ele piscou para mim com os olhos vidrados e grasnou: “Você cheira a panquecas.”
Eu ri. Eu nem gostava de panquecas.
Mas a partir daí, eu era “Pancake”. Não pai. Nem mesmo Nick, meu nome verdadeiro. Apenas Pancake.
E sabe de uma coisa? Eu o usava como um distintivo de honra.
Nos sete anos seguintes, a vida passou rápido. Trisha e eu nos casamos em uma cerimônia no cartório, com Max como nosso pequeno pajem, agarrando o travesseiro como se fosse uma granada. Compramos uma casa com piso que rangia e um balanço que passei dois fins de semana construindo. Tivemos uma filha, Ivy, que era igualzinha à mãe e babava como um São Bernardo. E, durante todo esse tempo, Max se tornou um garoto incrível, atencioso e um pouco esquisito, que construía robôs com caixas de cereal e me chamava de “Papai” quando se esquecia de dizer “Panqueca”.
Mas então vieram as perguntas.
Começaram aos poucos. “Por que meu sobrenome é diferente do da Ivy?” “Por que meus olhos são castanhos enquanto você e a mamãe têm olhos azuis?” E uma vez, durante um projeto de ciências sobre árvores genealógicas, ele perguntou se poderia incluir “Papai Panqueca” e “Pai Biológico”.
Lembro-me de congelar, com uma caixa de leite em uma mão e uma tigela de cereal na outra.
“Pai biológico?”, perguntei.
Ele deu de ombros. “Não sei como chamá-lo. O cara invisível, eu acho.”
Naquela noite, conversei com a Trisha sobre isso. Ela ficou em silêncio por um longo tempo antes de dizer: “Talvez esteja na hora. Ele merece saber. De você.”
Eu concordei. Mas concordar é fácil. Fazer não é.
Então lá estava eu, numa manhã de sábado, observando Max ajudar Ivy a servir cereal enquanto ria da minha piada horrível sobre “órfãos de meia” na lavanderia. E algo naquele momento — seu sorriso, talvez, ou apenas a simples alegria daquela manhã — me disse que era hora.
Ajoelhei-me ali mesmo na sala de estar, ainda com minhas calças de pijama de flanela, o coração batendo forte como se estivesse tentando fugir.
“E aí, cara”, eu disse, tentando parecer descontraído. “Posso te contar uma coisa importante?”
Ele olhou para cima, com as sobrancelhas erguidas. “Maior que a Ivy colocando pasta de amendoim no Xbox?”
Bem. Tanto faz para começar devagar.
“É”, eu disse. “Um pouco maior.”
Contei a verdade a ele. Sobre ter conhecido a mãe dele quando ele tinha dois anos. Sobre como eu não estava lá quando ele nasceu. Sobre como eu escolhi ser o pai dele. Sempre. Para sempre.
“Não sou seu pai biológico”, eu disse lentamente. “Mas eu te amo como se você fosse meu. Porque você é, para mim.”
Ele estava imóvel. Imóvel demais para um menino de nove anos. Esperei por uma reação — uma pergunta, raiva, lágrimas.
Em vez disso, seus lábios tremeram, e ele deu um passo à frente, envolvendo meu pescoço com os braços. Sua voz era quase um sussurro.
“Eu já sabia.”
Recuei, atordoada. “Você… fez?”
Ele assentiu. “Uma vez, encontrei uma foto no armário da minha mãe. Ela estava me segurando, e um cara estava ao lado dela. Ele não se parecia com você. Eu descobri.”
Minha garganta apertou. “E você não disse nada?”
Ele deu de ombros. “Não precisava. Você é meu pai.”
Ligue o sistema hidráulico.
Enquanto eu o abraçava, nosso vira-lata Murphy — meio labrador, meio triturador de lixo — se espremeu entre nós, abanando o rabo violentamente. Típico Murphy. E quando eu estava começando a rir em meio às lágrimas, Max disse algo que me impactou mais do que qualquer outra coisa naquele dia.
“Posso te contar uma coisa também?”
“Claro.”
“Eu o encontrei.”
Meu coração disparou. “O quê?”
Ele tirou um pedaço de papel dobrado do bolso do pijama. Meu cérebro se apressou para acompanhar. “Como assim, você o encontrou?”
“Online. Semana passada. O nome dele é David Ellison. Procurei ele depois que vi aquela foto de novo. Ele está em Phoenix.”
Olhei para o papel. “Você… entrou em contato com ele?”
De repente, ele pareceu inseguro. “Não. Eu estava com medo. Não tinha certeza se deveria. Mas… quero saber de onde eu venho.”
Recostei-me, tentando entender aquilo. Um milhão de coisas passaram pela minha cabeça — medo, ciúme, proteção. Mas, por baixo de tudo, havia uma coisa mais alta que as demais: Max merecia saber sua história.
Então contamos para a Trisha. Naquela noite, tomando sorvete. Ela ficou em silêncio por um longo tempo e então simplesmente disse: “Se ele estiver pronto, nós o apoiaremos”.
No fim de semana seguinte, fomos de carro até Phoenix. Foi constrangedor. Tenso. David respondeu a uma mensagem que Trisha enviou, cautelosamente otimista. Ele havia se casado novamente, sem outros filhos. Disse que pensava em Max todos os dias e que se arrependia de ter ido embora.
Quando Max o viu, não correu para os seus braços. Não chorou. Apenas ficou ali parado e disse: “Oi. Sou o Max.”
David se ajoelhou e sorriu. “Eu sei. Você é a cara de mim.”
Max olhou para mim, depois se virou para David e disse: “Meus olhos vieram de você. Mas meu coração? Esse veio da Pancake.”
Não chorei naquela hora. Esperei até mais tarde, quando Max adormeceu no quarto do hotel com Murphy aconchegado aos seus pés.
Um ano se passou desde então. Max escreve para David às vezes. Eles não são próximos — ainda não, talvez nunca. Mas o mistério se foi. E Max? Ele está prosperando.
Esta manhã, encontrei um desenho colado na geladeira. É uma família de bonecos palito: eu, Trisha, Ivy, Max e Murphy. Acima, escrito com marcador: “Família não é quem te fez. É quem fica.”
Ainda tenho o apelido “Panqueca”. E o uso com mais orgulho do que qualquer homem já usou um título.
Porque Max também me escolheu.
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