Meu pai de 73 anos acabou de gastar todo seu fundo de aposentadoria em uma Harley Davidson de US$ 35.000 em vez de me ajudar a pagar meus empréstimos, e ele tem a coragem de chamar isso de sua “última grande aventura”.
Por cinco décadas, ele desperdiçou a vida naquela oficina de motos imunda, com as mãos permanentemente manchadas de graxa, cheirando a óleo de motor e cigarro, me envergonhando na frente dos meus amigos com suas tatuagens desbotadas e seu colete de couro. Agora que finalmente vendeu a oficina, em vez de fazer algo útil com o dinheiro, como ajudar a filha única a sair das dívidas ou dar entrada em um apartamento que eu estava de olho, ele está “investindo na própria felicidade” com uma moto ridícula para a crise da meia-idade.
Ontem, quando o confrontei sobre sua decisão egoísta, ele riu e disse: “Querida, na minha idade, todas as crises são crises de fim de vida”. Como se isso fosse engraçado. Como se a responsabilidade dele de me sustentar tivesse acabado só porque eu tenho 42 anos. Ele não entende que eu mereço esse dinheiro mais do que ele – tenho décadas pela frente, enquanto ele vai andar naquela bicicleta idiota até o coração parar em alguma estrada remota.
Meus amigos concordam que os pais devem ajudar os filhos financeiramente, principalmente quando têm condições. Mas o pai continua falando sobre “o chamado da estrada aberta” e como já reservou uma viagem de três meses pelo país, passando por lugares que sempre quis conhecer “antes que seja tarde demais”.
Tarde demais para quê? Tarde demais para ser um pai responsável que coloca as necessidades do filho em primeiro lugar? Já tive que cancelar minhas férias nas Bahamas por causa da minha situação financeira, enquanto ele planeja “viver à vontade” na estrada. Não é justo que eu esteja presa no meu emprego de assistente de gerente, afogada em dívidas, enquanto ele joga fora o que deveria ter sido minha herança em alguma tentativa patética e desesperada de me sentir jovem novamente.
Mas eu tinha decidido ficar com o fundo de aposentadoria dele, mesmo que ele não me desse de bom grado. Eu tinha todo o direito e poder de tirar esse dinheiro dele.
Ou assim eu pensava.
No dia anterior à sua partida, fui à casa dele com uma pasta cheia de documentos e um plano mal elaborado para culpá-lo — ou pior, pressioná-lo legalmente — a “fazer a coisa certa”.
Encontrei-o na garagem, lustrando aquela Harley ridícula como se fosse sagrada. Quando entrei, ele olhou para cima e disse: “Achei que você odiasse o cheiro de gasolina”.
Não respondi. Entreguei a pasta a ele. Ele olhou para ela e a largou sem abri-la.
“Vai processar seu velho, Laney?”, ele perguntou, meio brincando.
“Eu só quero o que é justo”, retruquei. “Você me criou para acreditar que a família vem em primeiro lugar. Que tipo de pai deixa a filha em dificuldades enquanto ele cavalga em direção ao pôr do sol?”
Ele se levantou lentamente e limpou as mãos em um pano.
“Deixe-me mostrar uma coisa a você”, ele disse.
Revirei os olhos, mas o segui para dentro. Ele foi até o armário, pegou uma caixa de sapatos surrada e me entregou.
Lá dentro, havia dezenas de recibos. Não de peças de bicicleta, mas de coisas como material escolar, consultas médicas, aulas de balé das quais mal me lembro e, mais tarde, cheques de mensalidades da faculdade.
“Vendi minha caminhonete no ano em que você entrou na faculdade porque não tinha dinheiro para pagar seus livros e os consertos”, disse ele. “Caminhei para o trabalho por oito meses.”
Olhei para cima, atordoado.
“Você acha que eu te devo alguma coisa”, disse ele. “Mas, querida, eu já te dei tudo o que eu tinha. E faria tudo de novo. Mas agora… finalmente me resta um pouquinho . “
Eu não sabia o que dizer. Nunca perguntei como ele conseguia. Simplesmente presumi que ele sempre tinha o suficiente.
Então ele fez algo que me deixou perplexo: me entregou uma foto. Era eu com 6 anos, sentado em sua velha motocicleta, sorrindo de orelha a orelha.
“Ela adorava bicicletas”, disse ele, sorrindo.
Eu não chorei. Não imediatamente. Mas algo se soltou dentro de mim.
Ele dedicou a vida a garantir que eu tivesse mais opções do que ele jamais teve. E lá estava eu, chamando o único sonho dele de egoísta.
Ele foi embora dois dias depois. Ajudei-o a fazer as malas. Até costurei seu velho colete jeans, aquele com a águia desbotada nas costas.
De vez em quando, ele me manda um cartão-postal. Escreve coisas como “As Montanhas Rochosas são um caso à parte” ou “Conheci um bombeiro aposentado de Chicago — corremos. Eu perdi”.
Ele sempre termina com: “Vivendo. Finalmente. Espero que você também esteja.”
Então, aqui está a verdade: ainda tenho dívidas. Ainda trabalho muitas horas. Mas parei de ver a liberdade do meu pai como uma traição. E comecei a me lembrar das vezes em que ele colocou meus sonhos antes dos dele.
Às vezes, o amor não é sobre dar dinheiro, mas sim sobre dar oportunidades.
Ele me deu o meu. Agora eu deixo ele ficar com o dele.
Porque em algum momento, temos que parar de pedir aos nossos pais que terminem de construir a vida para a qual eles já nos deram as ferramentas.
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