A voz do meu irmão não tremeu naquela noite, embora eu saiba agora que ele devia estar apavorado.
“Mamãe e papai tiveram um sonho”, ele disse, sentado naquele colchão barulhento do lar adotivo, “e só porque eles se foram… não significa que o sonho deles também tenha que morrer”.
Ele tinha apenas nove anos. Nove. Mas naquele momento, ele parecia mais velho do que a maioria dos homens adultos que conheci.
“Eles queriam que aquele café se tornasse algo real. Um lugar onde as pessoas pudessem se sentir em casa.”
Minha irmã, Alenna, assentiu lentamente, ainda segurando minha mão. “Um dia, nós a traremos de volta. Nós três.”
Nós selamos essa promessa com nossos mindinhos.
Os anos seguintes não foram fáceis. Passamos por vários lares adotivos por um tempo até acabarmos com uma mulher chamada Marla, que administrava uma pequena livraria e acreditava em segundas chances. Ela não era exatamente carinhosa, mas era consistente — e depois de tudo o que passamos, isso bastava.
Meu irmão, Sayer, começou a trabalhar meio período assim que foi legalmente autorizado. Ele ia de bicicleta ao supermercado às 5 da manhã, empacotava as compras antes da escola e depois voltava para casa para ajudar com o jantar. Alenna dava aulas particulares de matemática para crianças menores por alguns trocados. E eu… eu simplesmente tentava acompanhar.
Não falávamos do café todos os dias. Mas ele sempre esteve lá. Uma bússola silenciosa.
No ensino médio, Sayer fez um curso de culinária. No começo, pareceu aleatório, mas depois percebi — ele estava perseguindo pedaços do pai. Sua caligrafia nas receitas antigas, o cheiro de seus experimentos noturnos com cardamomo ou hortelã. Sayer queria se lembrar por meio da criação.
Alenna entrou na faculdade comunitária, estudando administração. Ela imprimia planilhas por diversão. Sim, ela era esse tipo de pessoa. Nós a provocávamos, mas, no fundo, sabíamos que ela era a nossa melhor chance de realizar o sonho um dia.
Quanto a mim, eu desenhava. Principalmente em guardanapos, sacos de papel velhos, nas margens de cadernos. Logotipos, cardápios, cadeiras, plantas. Eu nem percebia, mas estava projetando o nosso futuro sem saber.
Quando completei 19 anos, tudo mudou.
Sayer tinha terminado a faculdade de culinária. Ele trabalhava sob a supervisão de um chef de cozinha em um bistrô no centro da cidade, e eles o adoravam . Alenna recebeu uma oferta de um pequeno empréstimo para startup por meio de um programa de negócios para jovens. E eu? Recebi uma oferta de estágio gratuito em uma agência de branding local.
Respiramos fundo e fizemos uma loucura: alugamos uma loja velha e decadente nos limites da cidade. Havia mofo nas paredes e a tinta descascando como pele queimada pelo sol. Mas o aluguel era barato e as janelas eram enormes.
Esse espaço se tornou nosso.
Esfregávamos, pintávamos, martelávamos. Sayer dormia no quarto dos fundos algumas noites, acordando cedo para testar receitas. Alenna cuidava das licenças, autorizações e inspeções. Eu trabalhei na marca — logotipo, design do cardápio, a placa da frente. Dei o nome de “Kindred Grounds”.
Inauguramos três meses depois.
Os primeiros dias? Mortos. Talvez três clientes no total. Mas o Sayer tinha um scone de chocolate e pimenta que fazia as pessoas pararem. Depois, eles voltaram. E trouxeram amigos.
Um blogueiro gastronômico apareceu por acaso e escreveu um texto que viralizou na região. De repente, tínhamos fila nas manhãs de sábado.
O Kindred Grounds virou um pequeno refúgio. Casais idosos tomando chá na janela. Alunos estudando para as provas finais. Um homem pediu a namorada em casamento durante a noite de microfone aberto. Era tudo o que imaginávamos — e muito mais.
Cerca de dois anos depois da inauguração, a Marla apareceu. Ela nunca pediu crédito ou reconhecimento, mas vi seus olhos lacrimejarem quando ela entrou e viu o que tínhamos construído.
“Este lugar”, ela sussurrou, “parece que está aqui há uma eternidade”.
Apertei a mão dela. “É mais ou menos esse o ponto.”
Nunca esquecerei a noite em que penduramos a foto antiga dos nossos pais no café. Foi tirada quando a loja original abriu. Os dois estão sorrindo — aventais manchados, olhos cheios de esperança selvagem.
Fiquei ali parado por um tempo depois que os clientes foram embora, apenas olhando para eles.
Nós conseguimos.
Não pegamos nada e construímos o sonho que eles nunca conseguiram terminar.
Se tem uma coisa que aprendi com tudo isso, é isto:
Você não precisa vir do dinheiro, da segurança ou mesmo da certeza. Você só precisa de pessoas que acreditem em algo maior do que elas mesmas.
Éramos apenas três crianças assustadas. Mas tínhamos amor. E uma promessa.
Isso foi o suficiente.
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